Pensando en aventurarnos en una carrera diferente a las acostumbradas y aprovechar así para conocer otras tierras, hace un tiempo nos decidimos a probar suerte allende los mares. Así que saltamos el canal de la mancha o “british channel” como dicen por allí y el resultado fue así de fácil: “Snowdonia Marathon 2012”, maratón considerada la mejor de UK en dos ocasiones.

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Llegado el día aterrizamos en el John Lennon International Airport de Liverpool y pillamos un coche que en un principio nos pareció defectuoso, pues no tenía volante pero resultó que no: allí siempre conduce el copiloto. Tras una jornada (en la que aún no sé quien condujo), de unos 120 kms. (o algo así porque tampoco hay puntos kilométricos, más bien “millétricos”), llegamos a Llanberis (léase Clánberis, ¡el gaélico es así!) en el norte de Gales, zona montañosa, parque nacional y antigua explotación de pizarra (¡allí todo el mundo tiene una letra excelente!), lugar de salida y retorno de la maratón.

Tras un par de días de aclimatación (salchichas, baked beans, fish and chips y cerveza) llegó el momento de la verdad.

Eran las 10.30 de la mañana hora local. El sol asomaba tímidamente tras el majestuoso monte Snowdon. El coso estaba abarrotado, con el cartel de “no hay billetes” desde hace meses y unos 2000 diestros se disponían a iniciar su paseillo. Los del tendido 7, siempre tan exigentes, estallaron el una ovación cuando aparecieron los dos espadas alicantinos (¡ Ni Esplá y Manzanares en sus mejores tiempos !).

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La faena pintaba bien, pese a que el día anterior fuimos castigados por las inclemencias (viento, granizo y bajas temperaturas).

Con el permiso de la autoridad, disparo de salida y … paisajes de ensueño, montes y praderas de un verde que hacía daño a la vista, riachuelos cuyo alegre sonido se unía a la banda sonora de la sincopada percusión de las pisadas de los corredores cuesta arriba, arriba, arriba: el primero del lote resultó mal encarado y con duro embestir. Se le mató en los medios dignamente.

Segundo. Un marmolillo de fácil manejo. Cuesta abajo, a tumba abierta. ¡Cuánto hubieran disfrutado los diestros de la escuela alicantina de A to trapo! … caminos-sendas cómodos y de velocidad con grandes pendientes.

Tercera fiera. En un constante sube-baja fuimos dando derechazos pues era lo que terciaba. Kilómetros (perdón, millas) y kilómetros rompepiernas hasta la media maratón.

Cuarto, en tierra de nadie. Un “Mihura”. Mal encastado, de los chungos, de los que tienen querencia, duro, incansable nos embestía con sus rachas de viento helado, lagos de origen glaciar, verde, verde, verde, colinas, en las gradas no se movía nadie. Y mientras templábamos al bicho pensando: “¿dónde estará el tío del mazo?, si una milla es 1609 m., 30 kms. son … ¡joer! ¿cuánto son?”. Perdidos entre sol y sombra. Estoconazo en la cruz y adelante”.

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Quinto de la tarde. Dicen que no hay quinto malo. Pues éste no lo fue. Vitorino martín de 490 kgs. (de los peligrosos). Negro zahino. Una cuesta que quitaba el sentido, allá por el kilómetro 35. Ahí es nada, por si no habíamos tenido suficiente. Allí todos los cálculos previos de tiempos de paso desaparecieron de un plumazo. Sólo quedaba sobrevivir. Subida, subida, subida. El público se agolpaba para dar ánimos. El tío del mazo no pudo subir la cuesta. Fue espectacular. Allí estaba nuestra moza de espadas Anita Grey. Encantadora propietaria de los corrales en que reposamos estos días, que en un simpático spanglish aprendido en la playa de levante de Benidorm nos animaba emocionada. Gran persona, de las que hay que conocer. Al final, pinchazo y descabello … ¡adelante!

Torrestrella. Sexto. Ligero, con bravío. Astifino. Cuesta abajo vertiginosa hacia el pueblo. Sólo me repetía mentalmente: qué afortunados hemos sido, ¡si llega a llover morimos en la enfermería de la plaza!. Bajada, bajada, bajada. Una senda encharcada sembrada de afiladas lascas de pizarra que amenazaban emergiendo del suelo.

Entrada en el pueblo. Por fin asfalto. La sensación de una faena bien hecha.

Al final, saludo en los medios, dos orejas y rabo, entrevista para la televisión local en línea de meta y admiración absoluta hacia la expedición atotrapera (¡es que la equipación mola mucho!).

Tras todo ello, una sensación de bienestar y orgullo con la única pena de no haber sido más numerosos. Nos habría gustado tanto compartir con el resto que … ¡bueno! un par de brindis no faltaron a la salud de todo el club.

A partir de ésta siempre podremos decir que “en peores plazas hemos toreado”
Saludos.

Julián

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Si juntamos una de las ciudades mas bonitas de Estados Unidos con el hecho de que cuente con uno de los 5 Majors Marathons, ya tenemos todos los ingredientes para organizar un viaje a tierras yankis donde poder constatar los grandes contrastes entre el culto al deporte por parte de unos y el culto a la grasuza por parte de otros.

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Llegábamos el jueves a la Windy City para ir aclimatándonos a base de cerveza y pizza y el viernes a las 7.00 ya estaba rodando mis últimos km previos a la carrera; empezaba la fiesta con cientos de personas corriendo, saludándonos, hablando como si todos nos conociéramos y contemplando el impresionante montaje de la carrera, (superior incluso al del Iron Man de Frankfurt) mientras a escasos 1000 metros nos vigilaba el que probablemente sea el skyline mas bonito que haya visto nunca.

El sábado tocaba recoger el dorsal y alli que nos fuimos, tras un American Breakfast contundente y unos 4 km andando (para que usar un transfer si andando se está muy bien …). La feria muy grande tipo París, pero sobretodo muy participativa tanto para corredores como acompañantes y con una organización de reparto de dorsales que habría enamorado a Henry Ford.

Amanece el domingo con un frío interesante (2Cº y -2Cº de sensación térmica) y las calles de Chicago se convierten en una marea de corredores y acompañantes. Yo, bastante tranquilo, pues iba con muy bajo volumen de entrenamiento (Mark lo puede constatar), sin recuperar del todo la tendinitis y con la cadera contusionada por una caída en bici, así que el objetivo mas que claro: Bajar de 3:30, sabiendo que el dorsal y la gente me podrían ayudara llegar incluso a los 3:25

Himno USA a capela y pelos como escarpias, para continuar con el pistoletazo a ritmo de Springsteen (me estoy emocionando de recordarlo …) y en 50 segundos pasaba el arco. Recorremos todo el centro abarrotado de espectadores y empiezo con mi sesión de relaciones ya que era mi primer Marathon en solitario desde el principio y yo tengo necesidad de hablar/cantar mientras corro, así que empecé con una americana que corría su 6º Marathon durante un rato, hasta que me junté con unos mejicanos y un español que iban a 3:20 y les acompañé hasta que decidí levantar el pie ya que ese no era mi objetivo.

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Km 15 aprox y ya me notaba cansado, pero el siguiente punto mental estaba en el 20 donde Dama me estaría esperando, y efectivamente, bandera de España en mano cual Niña de La Curva allí estaba para insuflarme un poco de energía, así que besito a la suporter y chute de adrenalina hasta el km 27 donde decido ponerme algo de música porque por esos lares la gente no tenía ganas de conversación y ya salíamos del downtown, así que empiezo con “El Imperio Contrataca” de Los Nikis (muy apropiada para el momento), para pasar a “My Way” de Frank Sinatra donde ya no pude aguantar las ganas de acompañar a capela al gran Franky.

La música y la gente me estaban llevando y ni siquiera miraba el reloj (Un precioso Garmin de 5 € adquirido en los chinos 2 días antes que incluso tiene luz O_O ). Solo veía los relojes en alguna milla y sabía que la media la había pasado en 1:37, por lo que sino petaba, los 3:25 e incluso algún minuto menos estaba hecho, pero la verdad es que me daba bastante igual ya que estaba disfrutando y cantando como si fuera uno de mis entrenos matutinos por la orilla del mar.

Pasé el km 36 y el 37 no llegaba, hasta que supuse que tenía que haberlo pasado porque ya hacía tiempo del anterior, pero no … Era el km 39 el que llegaba: Y yo con estos Pelos!!!!

Miré mi Garmin y calculé que bajaba de 3:20 pero seguía sin importarme porque ya estaba disfrutando de mi próxima llegada…; Pero antes tocaba en el km 40 y el destino quiso que sonara “Love is in the air” que con los recuerdos evocadores me lanzó hasta la pancarta de 800 m To Go donde me di cuenta que podía bajar de 3:15 y batir mi mejor marca, por lo que ahora si me tocó apretar, pero no sin dejarme envolver por el calor de la gente animando y las vistas del skyline tras la línea de llegada y efectivamente … 3:14:22, y a un ritmo constante pues la segunda media la clavé en 1:37, aunque lo mas cojonudo fue hacerlo sin mirar los tiempos durante la carrera.

Mucha emoción, estiramientos, cervecita de rigor y a la ducha que el viaje continúa.

Al final un viaje que merece muy mucho la pena, tanto por la carrera como por la ciudad, limpia, elegante y bonita, y que se ha convertido en mi primer Marathon fuera de Europa de la que tuve que salir para conseguir mi propio número Pi.

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